Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue,
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irais loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la nature, heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud, 1870.

Le Concours Blanc (plus que jamais, il a neigé hier !) commence aujourd'hui, ce qui explique une présence peu régulière dans ces pages... 6h d'épreuve tous les jours jusqu'à jeudi prochain. 

Bonne fin de semaine.